Sexta-feira à noite. Oiço Für Anna Maria, Piano Music, de Arvo Pärt. Deixo-me envolver, mas
logo o vinilo termina e tenho de voltá-lo. O som do vinilo é incomparável, mas
este põe disco, vira disco, muda disco passou de moda. Ou então tornou-se
cansativo, num mundo em que o menor esforço triunfou. O importante, porém, é que
se chegou a sexta-feira. São sempre equívocas as noites de sexta-feira. Parecem
o começo do fim-de-semana, mas, na verdade, são já o anúncio de uma
segunda-feira negra, turbulenta e, como tudo o que é humano, inútil, demasiado
inútil. Por vezes, imagino-me a reter o tempo, a não deixar que os segundos se
escoem. Depois, desisto e entrego-me ao fluxo, ao velho rio onde Heraclito não
se poderia banhar duas vezes na mesma água. Num ponto do rio, não sei onde,
está a minha morte. Espera-me. O melhor é deixar-me ir no Spiegel im Spiegel, de Pärt, como quem é arrastado pela torrente indomada
do tempo. Sexta-feira à noite. O sábado é já uma promessa, uma ameaça no
horizonte.
