Os dias ensolarados de Fevereiro arrastam consigo a triste
propensão de nos darem a pensar aquilo que deveríamos não trazer à memória. Algumas
contabilidades esquivas têm tendência, se nos descuidamos, a colocar-nos
perante o número de anos já vividos. O pior do exercício não será tanto a
compreensão da cada vez mais próxima falência do projecto, com o encerramento
definitivo da aventura. A falência é a contrapartida necessária e incondicional
de as portas terem sido abertas. O pior é aquela linguagem cifrada em livro
razão, balanço, deve e haver. Toda a vida é vista, então, como um acumular de
entradas e saídas, a que o exercício esotérico da contabilidade parece ser
chamado a examinar. Consta que Sócrates, o mestre de Platão, terá dito que uma
vida não examinada não merecer ser vivida. E o anjo negro, aquele que também
habita dentro de nós ao lado do anjo branco, pergunta: e uma vida examinada
será que merece? O melhor é ir apanhar sol e ver se falta muito para os
castanheiros da avenida florescerem.
sábado, 24 de fevereiro de 2018
sexta-feira, 23 de fevereiro de 2018
Precaução
Não há pior tentação, pensei ao entrar no carro para me
dirigir para casa, que a de tentar corrigir a natureza humana. Quando a ideia nos
toma de assalto, a única coisa que devemos fazer é esperar com paciência que
ela passe. O importante, meditei, não é melhorar a humanidade, mas precavermo-nos
dela, mesmo – ou principalmente – se entre ela e nós não há qualquer diferença.
O sol de sexta-feira tem sempre o condão de me fazer pensar sobre coisas em que
não devia pensar.
quarta-feira, 21 de fevereiro de 2018
Cegueira
Penso muitas vezes na inevitabilidade das coisas e na
estranha cegueira que cai sobre os mortais. Não estou a falar daquilo que
acontece necessariamente devido a uma lei qualquer da natureza. Refiro-me ao
que poderia não acontecer – e que, muitas vezes, seria desejável que não
acontecesse – mas que acabará por acontecer. Há um momento em que isso poderia
ser evitado, mas a cegueira para o que pode vir é tanta que, quando tudo se
torna manifesto, já é tarde para o evitar. Os que se riam da mera possibilidade
são os primeiros a chorar, como se eles não fossem, por omissão, uma causa do
estado lamentoso a que se chegou. Os deuses são travessos e raramente perdem
oportunidade para se rirem das lágrimas dos homens.
segunda-feira, 19 de fevereiro de 2018
Mortais
O tempo é faceto ou, talvez, volúvel. Ainda ontem prometia,
sem pudor, o devir rápido de uma primavera temporã. Hoje, arrependido e tristonho,
enovela-se em sombras, deixando vir uma luz equívoca que, dificilmente,
alegrará o coração daqueles que, soturnos, vejo calcorrear a avenida. A
tonalidade cinzenta da hora parece chumbo que os meus conterrâneos carregam
sobre as suas costas. Cada um, pensei então, é uma encarnação do filho de
Jápeto, o infeliz que foi condenado a suportar, em seus ombros, os céus. Não há
como a mitologia para enquadrar as coisas da vida. O pior, ocorreu-me logo, é a
impossibilidade de ver neles a sombra de velhos titãs conjurados contra um
poder supremo. Sob a copa das árvores passam apenas mortais conciliados com o
seu destino. Antes assim, conformei-me eu também.
domingo, 18 de fevereiro de 2018
Antevisões
Esta luz faz lembrar já os arpejos da Primavera, pensei.
Logo, uma onda de calor desceu sobre mim numa antevisão do que virá. O problema
todo está nesta maldita Idade de Ferro que nos foi dada a viver. Como o velho Ovídio
explica – e outros antes dele – na primeira Idade, a de Ouro, a Primavera era
eterna, mas tendo sido devorado esse tempo, com a passagem à Idade de Prata, as
estações foram divididas e a Primavera, antes infindável, é agora breve e logo
cede o seu reino ao tormentoso Estio. E com esta recordação os raios solares
que descem sobre a avenida em vez de consolo são já uma ameaça tórrida a que
ninguém, contudo, presta atenção, entregues que os homens estão à celebração da
glória luminosa do sol. Recolho-me em casa e tento lembrar-me dessa outra
pátria que haveria de ser a minha se a ordem do frio e do calor, da luz e da
sombra coincidisse com o meu desejo. E em mim não há mapa onde a encontre nem
voz que a sopre aos meus ouvidos.
sábado, 17 de fevereiro de 2018
Transformações
Devido a uns assuntos da profissão dei por mim a meditar
sobre transformações. Como é que um adolescente de 15 anos entenderá a
transformação de um princípio, máxima na linguagem de Kant, que determina
subjetivamente o meu comportamento numa lei universal que haveria de ordenar a
todos os homens, em situação semelhante, a comportarem-se daquela maneira?
Penso muitas vezes que seria muito mais fácil ensinar-lhes o processo alquímico
da transformação do chumbo em ouro do que tornar evidente que a única
singularidade lícita é aquela que coincide com a universalidade. Aos 15 anos,
tanto quanto me lembro, a singularidade é tão esplendorosa que nem se concebe
que para além dela haja outra coisa, quanto mais uma universalidade na qual
deverão coincidir todos os seres singulares, caso seja boa a sua vontade.
Noutros tempos talvez se ensinassem coisas mais interessantes e não menos
profundas. Por exemplo, explicar por que razão a filha de Mínias, Alcítoe, é
ímpia ao negar a Júpiter a paternidade de Baco e, por isso mesmo, afirmar que
este não merece os ritos mistéricos onde é cultuado. É então que, por impiedade
para com o deus que me permite ganhar a vida, chego a pensar que os atenienses
não estiveram mal em condenar Sócrates à morte por corromper a juventude.
Havendo a paternidade de Baco para discutir ou a arte da transformação do
chumbo em ouro para analisar, não será corromper a juventude querer que saibam
que o mistério do comportamento moral reside todo nessa metamorfose do querer
singular numa lei universal que há-de determinar todos os quereres?
sexta-feira, 16 de fevereiro de 2018
Envelhecer
Sentado ao balcão, o homem metia conversa com as mulheres
que passavam. Elas, bastante mais novas, condescendiam em trocar umas palavras.
É penoso envelhecer, pensei, enquanto ia almoçando apressado num canto do bar.
A tarde entrava pela grande vidraça e caía ensolarada e impiedosa sobre as mesas.
A Primavera aproxima-se, até um corpo gasto ainda sente o sobressalto, concluí.
A boca do homem enrolava-se à procura de uma palavra, uma única que pudesse dizer
a memória fugaz do desejo, daquele desejo que se desejaria ter. Quase senti
vergonha de estar ali e de assistir à luta desigual do corpo gasto contra o
tempo. Elas sorriam perante a banalidade, respondiam com outra e seguiam em
direcção à porta, sem que ele esboçasse um protesto. Eram as regras do jogo,
deduzi. A rua esperava-as e, na sua complacência, pressenti o medo que as
habita, esse medo de chegar a hora em que faltam palavras para o desejo, em que
este para se dizer gagueja e descobre as piores, aquelas em que nunca deve ser
dito. É penoso envelhecer nestes dias de sol, em que a Primavera se anuncia e o
deus anda solto e desamparado pelos campos.
quinta-feira, 15 de fevereiro de 2018
A seda da noite
As noites nem sempre são boas conselheiras. Envolvem-nos com
a sua tecelagem de equívocos e enganos, arrastam-nos para a turbulência que
habita o centro de toda a bonança, prendem-nos ao risível que nunca se cansa de
aflorar no rosto, no nosso. Então vemos a vida a desfiar-se e raras são as
vezes que gostamos daquilo que se vê. Talvez a noite tenha a virtude de tornar
mais sombria a realidade e de deixar, na boca dos homens, uma trago amargo, o
fel que o passar dos dias foi acumulando. Há pouco, num dos apartamentos aqui
perto ouvia-se um bebé chorar. Agora, são uns saltos que golpeiam o chão de
pedra e ressoam dentro do cansaço que há mim. Espreito pela janela e tudo
parece imóvel. Ao longe ouve-se o frufru da seda da noite. Nada é eterno,
talvez a mulher se tivesse descalçado e a criança adormecido. Pego num livro,
mas sinto os olhos a picar.
quarta-feira, 14 de fevereiro de 2018
Quarta-feira de cinzas
Chegou a quarta-feira. Cinzas derramam-se dos céus,
arrastadas pela melancolia do sol, banhadas na água lustral de nuvens que
passam devagar sobre os telhados da antiga vila. E quase sinto saudades
daqueles tempos em que havia Quaresma com jejuns e proibições, uma árdua
preparação para a ressurreição da carne. Volteio pela cidade de carro e penso
que ela, na verdade, entrou há muito tempo na Quaresma e promete por lá ficar,
sem que uma ressurreição se adivinhe no horizonte. É agora um lugar de
melancolia. As pessoas, aquelas que vejo atarefadas e sombrias, atravessam-na
com cuidado, assombradas por um espectro que não sabem identificar. Há muito
que estas ruas e praças, que estas gentes, onde me incluo, entraram numa
irremissível quarta-feira de cinzas.
terça-feira, 13 de fevereiro de 2018
Não saber
As árvores do passeio em frente foram podadas. Parecem agora
mãos disformes erguidas aos céus e não sei se elas se abrem numa súplica ou se
mostram as garras afiadas em ameaça. São cada vez menos as coisas que sei,
constato não sem alegria. Por debaixo delas passam, indiferentes, pessoas e
cães. Um casal, de mão dada, arrasta-se, ela presa a uma mala excessiva e ele de
passo incerto, deixando, a cada instante, a perna esquerda um pouco mais para
trás. Talvez a felicidade deles resida naquela mala demasiado grande ou no
esforço de trazer a perna ao seu lugar. Nunca sabemos o que torna os outros
felizes. E o melhor é não o saber. Umas persianas abrem-se e da janela chega a
imagem de uma mulher. Acende um cigarro. O fumo sai-lhe pela boca e pelas
narinas. Talvez a felicidade que lhe cabe nesta vida esteja toda nesse fumo que
o corpo deseja para logo o expelir. E sigo pela rua fingindo não ver aquilo que
vejo. Toda a virtude, concluo, está em fingir não ver o que se vê. Virtude e
sabedoria.
segunda-feira, 12 de fevereiro de 2018
Desprezo
Fiquei todo o dia a tratar de expediente escolar, enquanto,
lá fora, o sol se abria sobre a cidade e caía delicado nos prédios, soprado por
um vento insípido. As nuvens, julgo que serão cúmulos, navegam lentamente pelo
oceano bonançoso do céu, alheias aos homens. Envelhecer será, penso-o agora,
contentar-se com a indiferença com que a natureza acolhe os meus desejos. Não
há nela nenhum projecto para os frustrar, apenas a sabedoria de os não tomar em
consideração. E é este desprezo pelas ânsias da humanidade, admito-o, aquilo
que ela terá de mais admirável.
domingo, 11 de fevereiro de 2018
Na hora anunciada
Mesmo se sombrios, são gloriosos os domingos, os que não
possuem uma segunda-feira no horizonte, pensei ao chegar à janela. O céu
cinzento não é uma ameaça mas uma promessa, ilusória como toda a promessa, de uma
eternidade mesmo ali ao alcance da mão. E recolhi-me nessa fantasia, ruminando
projectos e arquitectando obras, semeando o porvir de esperanças para as quais,
sei-o bem, ele não está disponível. Um pombo lacera o céu, plana de asas hirtas
como se não houvesse gravidade, sustido pelo vento e pelos meus olhos que não
se desprendem daquele voo. E nesse breve instante a eternidade manifestou-se,
suspendendo o tempo, e falou com a sua língua de fogo para que eu a escutasse.
Fechei os olhos e ao abri-los não havia pombo, nem língua de fogo, nem a eternidade
falava dos seus segredos no fundo do meu coração. É domingo e a segunda-feira
já se ergueu para pôr os pés ao caminho e chegar aqui na hora anunciada.
sábado, 10 de fevereiro de 2018
Signum citationis
Por vezes deparo-me com expressões que têm o condão de salvar o dia. Não que ele esteja perdido ou que eu sinta a sua queda iminente, mas está embaciado por algum desejo que turba o coração ou ofusca a luz da razão. Sento-me e olho para a rua. O sol persiste em iluminar a terra, reverbera nos vidros dos carros que passam. Um dia ainda será acusado de contumácia no crime de trazer a luz, prognostiquei. Leio alguém que fala sobre esse sinal equívoco que tem o nome de aspas. A dado momento, escreve, referindo-se-lhes, signum citationis. Fiquei siderado a olhar para a expressão e deixei que ele quase cantasse em mim. Só a música nos pode salvar, pensei então, deixando-me embalar pelas aliterações e assonância presentes naquelas duas palavras de uma língua morta. O vento empurrava a ramagem do arvoredo sem que a música se desvanecesse. E de súbito percebi a vida como uma citação de um texto apócrifo, umas vezes marcada pela musicalidade do signum citationis, outras exibindo-se como um plágio sem pudor.
sexta-feira, 9 de fevereiro de 2018
Carnaval
Quando se aproximam os dias de Carnaval sinto crescer a desolação. É
possível que outrora tenha existido uma qualquer relação de continuidade com as
Saturnais romanas ou com grandes festas dionisíacas. Agora são dias em que o
próprio sol se envergonha e, quando brilha, fá-lo quase com pavor de iluminar a
terra. De manhã, aqui ao pé de casa, crianças de uma escola desfilavam ao som
de uma música abrasileirada. Pais e avós olhavam embevecidos, tiravam
fotografias, filmavam. E toda aquela alegria era tão triste e tão desolada, que
o coração se apiedou e a razão, misericordiosa por uma vez, não se esqueceu de
recordar que em breve tudo terá passado.
domingo, 4 de fevereiro de 2018
Enredos
As noites de domingo são lugares vazios onde qualquer coisa
pode encontrar abrigo. Um sentimento, um desejo, a emoção que se escapou ao
controlo feroz da razão. Por vezes, chegam memórias antiquíssimas e recolhem-se
no desvão com que o fim-de-semana termina. Não sei porquê, lembrei-me da
atenção com que, na casa de uns tios-avós, se ouvia no rádio, num tempo em que as
televisões eram raridade, a informação sobre as previsões do estado do tempo.
Isso seria quase tão importante, penso agora, como ir à missa ao domingo. Talvez
estivessem interessados autenticamente no que iria acontecer, se precisariam de
chapéu de chuva ou se o calor iria trazer o fogo como ameaça. Prefiro, porém,
imaginá-los a registar a previsão para depois verificarem se ela se cumpria ou
não, uma atitude de vigilância aos prognósticos da meteorologia. E é na esteira
desta memória que entro na noite de domingo. Deixo-a trabalhar dentro de mim,
tento lembrar-me das faces desses meus tios, dos seus gestos, das palavras.
Silêncio e escuridão. Foi há tanto tempo que tudo isso foi rasurado e dizimado
pela voragem com que a vida, como um romance, se enredou.
sábado, 3 de fevereiro de 2018
Viagens genéticas
Talvez uma parte dos meus genes tenha feito uma grande
viagem, vindos de paragens setentrionais frias e pouco luminosas. Do que sei
deles, não há indicação que tal tenha acontecido, mas a minha sabedoria, com
tudo o que essa sabedoria tem de precário, não vai muito para além dos dois
séculos. A verdade é que cheguei à janela e vi uma tarde cinzenta, sombria, a
chuva a cair. Enquanto olhava com prazer para a rua, algo em mim sussurrava:
esta é a tua pátria, uma terra de sombras, dias pequenos e frios. As pessoas
corriam para se abrigarem da chuva e eu pensava que raramente sentia saudades
dos dias de calor, dessas orgias de luz, abulia e transpiração. A chuva parou. A
tarde declina e sento-me como se este lugar fosse outro, longe daqui, sem que
uma ameaça de fogo sobre ele impendesse, logo que a primavera se aproxima da
tormenta estival. Sabemos lá de onde vêm os nossos genes.
sexta-feira, 2 de fevereiro de 2018
A escada rolante
A semana fechou-se no escuro da noite, deslizou sorrateira para os
braços do esquecimento, para o porto onde os homens, depauperados pela
inutilidade dos dias, aguardam o festim do sábado, o grande baile em que
dançam, dançam, dançam na sala vazia da solidão. As noites de sexta-feira são promessas
que o tempo nunca cumprirá. Sento-me, cerro os olhos e deixo o pensamento
vaguear. O ideal seria não pensar, parar a corrente de consciência e entrar na
escuridão de mim mesmo, escutar o inaudível que uiva no âmago do corpo,
aproximar-me desse silêncio que as vezes ecoa numa imagem, num gesto, na pétala
de uma rosa que o vento arrasta. Na aparelhagem, um quator solta-se, inunda o ar e cai sobre mim. Também nele o
silêncio ladra, penso e levanto-me. Vou jantar e logo sou arrastado pela escada rolante
do tempo.
terça-feira, 30 de janeiro de 2018
O promontório e a charneca
A luz de Inverno é um promontório de onde espreito o mundo. As casas
vacilam no meu olhar e as pessoas, tão pequenas se vistas daqui, caminham
oscilantes, com o pensamento ocupado em sabe-se lá que demandas. Protejo-me
nestas escarpas luminosas, tudo o que vejo imagino-o como um oceano matinal,
perdido no ir e vir da ondulação, a rumorejar bravio na pressa do trânsito. O
melhor que a idade traz, penso, é poder confundir tudo, o mar com a cidade, as
pessoas com cristas das ondas, o fluxo do trânsito com o ribombar das águas
salgadas ao bater na escarpa. Quando a luz de Inverno se transformar em luz
primaveril, o mundo começa a tornar-se plano. O promontório de onde espreito
será então uma charneca polvilhada de pedras e desolação.
domingo, 28 de janeiro de 2018
Bênçãos
Quando levantei as persianas, a manhã já ia alta, deparei com um sol melancólico, apesar do brilho que os seus dardos faziam cair sobre o casario. Pensei: é um sol matinal de domingo igual a tantos outros dos domingos de Inverno. Então, recolhi-me e deixei os raios solares dardejarem ao abandono. Quando me sentei à secretária, peguei em O Prelúdio, de William Wordsworth, comprado ontem, numa tradução de Maria de Lourdes Guimarães. Leio o primeiro verso “Oh, uma bênção existe nesta doce brisa”. Então, lembrei-me do meu virar de costas ao sol dominical. Também eu deveria ver ali uma bênção, mas não vi. Depois, olhei a rua através dos vidros da janela. Os carros reluziam e percebi que o tempo do romantismo que permitia ver bênçãos nos elementos naturais acabara há muito. Um carro apitou e ao longe vibra uma sirene. O sol persiste preso à sua melancolia.
terça-feira, 23 de janeiro de 2018
Chegar e partir
Chegou como se tivesse vindo de muito longe. Parou, rodopiou com calculada lentidão sobre os tacões, sorriu ao sentir o sol a iluminar-lhe o rosto e sentou-se. Não pretendo nada, respondeu quando o empregado lhe perguntou o que desejava. Nada, exclamou este atónito. Isto é uma esplanada. É uma esplanada, confirmou ela. E logo se levantou, o sol bateu-lhe no rosto, tornou a rodopiar com calculada lentidão sobre os tacões. Parou por um instante e partiu como se fosse para muito longe.
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