Tenho uma relação difícil com a burocracia. Possuirei alguns
genes avariados, ou mais avariados do que a norma, que me colocam em estado
catatónico mal tenha que tratar de guias, certificados, certidões e o mais que
uma imaginação delirante passa a vida a conceber. Dou de barato o pagar e o
repagar, mas a fina trama onde se tece toda a relação com o leviatã
ultrapassa-me, excede a pobre inteligência que me foi concedida e activa em mim
alguma hormona que me põe à beira de um colapso. É verdade que mesmo aqui se
manifesta a minha propensão para hipérbole, e isso é ainda mais idiossincrático
do que a desavença com a tirania da administração. Suspeito, mas é apenas uma
suspeita, a existência na minha alma de uma herança anarquista. Algum avô
longínquo, no segredo da sua juventude, terá sonhado terras sem poderes ordenadores.
Por causa de tudo isto fui à rua, uma viagem sem sentido e quando cheguei ao
destino o destino só se abriria para mim caso tivesse feito marcação. Sempre achei
que não somos nós que marcamos a hora, mas talvez tenha existido alguma
metamorfose ontológica e o destino se tenha tornado complacente dando a
oportunidade de negociar a hora em que se dispõe a atender-nos. Ainda não me
habituei à nova realidade e talvez viva num tempo que já acabou. Bem me esforço
por bater à porta da nova era, mas as minhas pancadas são demasiado leves para
que sejam escutados no reino nascente, onde as festas são de tal maneira luxuriantes
que não há porteiro que escute quem quer entrar. Como se vê, a pendência
burocrática não me dá ensejo a dizer seja o que for com nexo. O sol que encontrei
na rua era desagradável, quente e doentio, havia nele catarro e um ar amarelado
que não me dispôs melhor do que estava. A cidade cheia de carros, os
castanheiros da marginal exuberavam na floração e não vi ninguém conhecido.
Espero em desespero um email que me há-de salvar, indicar-me-á o caminho onde
me esperarão umas guias que me hão-de conduzir à caixa multibanco ou, se tiver
juízo, ao conforto do homebanking. E
eu que queria falar da palavra cavanhaque e de um certo general francês, enrodilhei-me
em mais uma triste história. Hoje é terça-feira, dia 12 de Maio. Ganhei o
hábito de fazer de calendário e não há quem me faça perder o vício. Num
apartamento vizinho alguém se apaixonou pelo aspirador e arrasta-o dengoso casa
fora. Infinitas são as parafilias, mas recuso-me a fundamentar tal afirmação.
Sem comentários:
Enviar um comentário