Os loendros, com as suas flores rosas e brancas, estão
exuberantes. Quem se deixar prender apenas pela extrema beleza que estes
arbustos exibem não faz ideia de quão mortais podem ser. Talvez seja isso o que
há de mais enigmático no que é belo, a sua capacidade homicida. Terá sido por
isso que, na primeira elegia de Duíno, Rilke usou o adjectivo terrível para
qualificar os anjos. Não todos, por certo, pois aqueles que vivem na minha rua
sendo belos não o são em excesso. As pessoas pensam que são pombos, mas aqueles
pombos não voam nem poisam nos telhados como pombos, mas como anjos. E se um
pombo voa como um anjo, poisa como um anjo, canta como um anjo, só pode ser um
anjo. Talvez estes anjos sejam também terrivelmente belos, mas disfarçam-se
para esconderem essa beleza e poderem assim ser suportados pelos mortais. Hoje
vi de novo a mulher que olha o horizonte. Lá estava ela na esplanada, fechada
na sua dor de olhar horizontes, a beber o café, a pôr a máscara, a sair e a
caminhar em direcção ao horizonte. Nas mesas ao lado, alguns casais deixavam
cair para o chão a tristeza que havia dentro de cada uma daquelas mulheres.
Eles liam o jornal, olhavam para o telemóvel, elas desfaziam-se num óleo desconsolado
e viscoso, que alastrava como um pântano por um chão manchado de desespero e
silêncio. Muitos casamentos são uma radiosa lástima, pensei.
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