Um
frio glorioso caiu sobre a cidade, cobriu-a de um veludo vítreo e negro, onde,
a custo, se avistam vultos que lutam para chegar a casa. A náusea da repetição,
pensei, de fazer sempre a mesma coisa, dia após dia, semana atrás de semana,
chega a ser uma bênção. Tudo parece ter um destino e cumpri-lo com perfeição.
Também eu pertenço a essa perfeição nauseante, constatei, enquanto o frio se
cerrava sobre a face. Talvez vivamos mesmo no melhor dos mundos possíveis,
passou-me pela cabeça ao atravessar a passadeira, enquanto alguns carros
paravam solícitos, também eles habituados à perfeição com que a vida se regula.
Quem passa por mim vai em silêncio e mal olha para as iluminações de Natal.
Pelo contrário, eu olho-as e sinto uma tristeza tão grande que logo deixo de
crer que se viva no melhor dos mundo possíveis. Sou volúvel, constato ao mudar
de opinião. Se este fosse o melhor dos mundos, poderia haver guerras,
homicídios, violências, coisas que há em todos mundos. Não haveria por certo,
iluminações de Natal que nos inclinam para a tristeza. Aventuro-me em direcção
à farmácia. Ali tudo é claro, nítido e lança sobre o coração do paciente a
ilusão de que haverá sempre, neste ou noutro mundo, uma cura à sua espera. Não
há, e isso, que deveria entristecer-me, tranquiliza-me.
