Adiar o inadiável, pensei ao ver a chuva cair. Não tarda e a
Primavera chega com o seu cortejo de ilusões, os corpos tomados por uma ânsia
de Verão e eu, temeroso, sinto já a penumbra fumegante com que o calor me
envolve e me lembra, com o estilete do acinte a enterrar-se nas veias, a finitude
e a mortalidade que me constituem. Falar do tempo, penso, é aquilo que cabe a
quem já não tem nada para dizer. Aos negócios humanos sou cada vez mais
estranho e do resto nada sei. Quando não sou capaz de estar calado, sobra-me o
tempo como motivo de conversa. Descrever os dias de chuva, os de sol e os que
não são uma coisa nem outra. Ah se tivesse uma libertação para proclamar ou uma
salvação para anunciar, tudo seria mais fácil. Nunca faltam adeptos, mas como
verdade basta-me a chuva que cai, o sol que brilha, as nuvens que passam, a
monotonia com que a noite se ergue do ventre entumecido do dia. Chove, não é
mau.
