Uma fístula, veja lá. E agora tem de ser operado para a
fecharem. Coitado, uma fístula entre a traqueia e o esófago. Ele há cada coisa.
Se há, pensei, enquanto as duas mulheres se afastavam de mim, para se perderem
no outro lado da estrada, arrastadas por um cão insignificante, desejoso de ir
cheirar os troncos húmidos pelas últimas chuvas ou por alguma cadela transida
de cio. Têm razão, concluí, enquanto elas se dissolviam na atmosfera espectral
que a noite derrama no frio dos dias de Dezembro. Não há nada pior do que
fístulas, podem crer. Aliás, o mundo não passa de uma rede fístulas por onde
comunicam coisas que nunca deveriam comunicar. Se houvesse menos comunicação,
os dias seriam mais fáceis, asseverei a mim próprio, talvez sem me convencer. E
enquanto seguia o meu caminho, ia arquitectando todo um sistema de oclusão de
canais. Via-me já como um grande cirurgião especializado em tratar das fístulas
do mundo que põem, para desgraça universal, toda a gente em comunicação com
toda a gente. E assim cheguei à porta do prédio onde moro. Uma, duas, três
vezes, e nada. Não consegui abri-la. Malditos códigos, não há nada como fechaduras
com chaves. A fístula que me haveria de levar da rua ao elevador estava obstruída.
São cruéis os deuses, meditei inquieto. Não perdem uma oportunidade para nos
fazerem a vontade.
