De tarde, ao sair de casa, estava um sol frio, um sol natalício.
Não tarda e o Natal está acabado, pensei. Os carros saíam e entravam para o estacionamento
de uma superfície comercial. Perante a azáfama, fiquei a meditar na estranha
designação. Superfície comercial, como se nós, pobres mortais, pelo acto de
comprar e vender ficássemos reduzidos a seres bidimensionais a viver numa
espécie de flatland. E enquanto
caminhava por dentro do frio, pisando, sem piedade, as folhas ressequidas
espalhadas pelo passeio, meditava na mensagem oculta por detrás de tal
designação. As pessoas passavam por mim, indiferentes à minha meditação, e iam
com o rosto cheio de Natal. O mundo está prenhe de coisas improváveis, coisas
como superfícies comerciais ou rostos cheios de Natal, concluí eu, enquanto me
apressava para fugir da noite que o céu, indiferente, anunciava. As tardes
estão muito pequenas, pensei, mas ninguém ouviu os meus pensamentos. Ou talvez
tivessem ouvido e não soubessem o que responder.
