As árvores do passeio em frente foram podadas. Parecem agora
mãos disformes erguidas aos céus e não sei se elas se abrem numa súplica ou se
mostram as garras afiadas em ameaça. São cada vez menos as coisas que sei,
constato não sem alegria. Por debaixo delas passam, indiferentes, pessoas e
cães. Um casal, de mão dada, arrasta-se, ela presa a uma mala excessiva e ele de
passo incerto, deixando, a cada instante, a perna esquerda um pouco mais para
trás. Talvez a felicidade deles resida naquela mala demasiado grande ou no
esforço de trazer a perna ao seu lugar. Nunca sabemos o que torna os outros
felizes. E o melhor é não o saber. Umas persianas abrem-se e da janela chega a
imagem de uma mulher. Acende um cigarro. O fumo sai-lhe pela boca e pelas
narinas. Talvez a felicidade que lhe cabe nesta vida esteja toda nesse fumo que
o corpo deseja para logo o expelir. E sigo pela rua fingindo não ver aquilo que
vejo. Toda a virtude, concluo, está em fingir não ver o que se vê. Virtude e
sabedoria.
