A semana fechou-se no escuro da noite, deslizou sorrateira para os
braços do esquecimento, para o porto onde os homens, depauperados pela
inutilidade dos dias, aguardam o festim do sábado, o grande baile em que
dançam, dançam, dançam na sala vazia da solidão. As noites de sexta-feira são promessas
que o tempo nunca cumprirá. Sento-me, cerro os olhos e deixo o pensamento
vaguear. O ideal seria não pensar, parar a corrente de consciência e entrar na
escuridão de mim mesmo, escutar o inaudível que uiva no âmago do corpo,
aproximar-me desse silêncio que as vezes ecoa numa imagem, num gesto, na pétala
de uma rosa que o vento arrasta. Na aparelhagem, um quator solta-se, inunda o ar e cai sobre mim. Também nele o
silêncio ladra, penso e levanto-me. Vou jantar e logo sou arrastado pela escada rolante
do tempo.
