Chego à noite, a esta e não a qualquer uma, exausto. Tudo se confunde e sinto um impulso não diminuto para crer que tudo é instável, indiferenciado e indeterminado. Olho para as estantes e os livros, mas não tenho a certeza se são estantes e se são livros. Podem ser outras coisas que decidiram disfarçar-se, tomando estas formas para me iludir. Sou atingido, nestas alturas, pela tentação céptica. Sobre este mundo ou mesmo sobre mim, qualquer coisa que se diga é uma presunção, e de presunções nunca podemos dizer se são verdadeiras ou falsas. Por exemplo, digo isto é um livro de Jon Fosse. Porém, pode acontecer que seja apenas uma alface ou uma rã, quem sabe. O melhor é suspender qualquer avaliação sobre a realidade, caso exista uma realidade e eu exista. Sempre considerei absurdo o cogito cartesiano. Então, se penso não tenho necessariamente de existir? Aparentemente, sim. Contudo, falta provar que se pensa, que se imagina ou até que se sonha. Descartes precipitou-se. Talvez nunca tenha existido, mas se existiu, então era um homem precipitado. Como eu, pois também sou uma inexistência que julga que está a escrever este texto, mas o mais plausível, se este texto existe mesmo, é que seja ele que se esteja a escrever. A única dúvida que se me levanta sobre a minha inexistência é a música, uma horrível música de adolescente, que borbulha no telemóvel da minha neta. Espero, porém, que seja uma ilusão.
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