Um contributo

Quase se podia dizer que o mar estava agitado. As ondas atingiam uma altura de uns trinta centímetros, quando se levantavam para logo morrer na areia com um baque surdo. Uma agitação destas só podia ser na baía de S. Martinho do Porto. Fui lá almoçar para fugir ao calor que por aqui anda desalvorado. A praia, onde não pus os pés, estava cheia de gente, como se estivéssemos em Agosto. Ainda dei um pequeno passeio pela marginal, mas também ali o calor era excessivo. De retorno a casa, passei por um hipermercado. Era preciso comprar qualquer coisa em falta. Tive uma iluminação. Percebi a razão que leva os portugueses a terem como lugar preferido as grandes superfícies. A temperatura. Nem na praia a temperatura é tão agradável. É verdade que a paisagem é monótona, os caminhos levam sempre aos mesmo sítios e a luz, apesar de intensa, parece sofrer de anemia, mas a temperatura tem suficiente poder para explicar a afluência. Leio que a Europa está a viver um Verão sem fim. Imagino que a solução seja abrir hipermercados por tudo o que seja sítio, para que todos os europeus, e não apenas os de Portugal, possam fruir do prazer de um clima fresco, sem necessidade de usar protector solar. A proliferação de hipermercados eis a minha solução para o aquecimento global. Enquanto tudo arde, nós passeamo-nos frescos entre prateleiras de massas e arrozes, de vinhos e cervejas, e arcas congeladoras de onde emana, como uma bênção, um frio contumaz que se propaga pela área, isto é, pela superfície, por norma grande. Bem tento ajudar, mas…

Incertezas

Andar na rua, por aqui e no dia de hoje, é um suplício. A pele parece gretar. Quase que me sinto a cavalgar pela planície manchega, sofrendo de calores e desejando encontrar algum gigante para o colocar na ordem. Isto prova o poder do calor para me perturbar o contacto já difícil com a realidade. La Mancha é bem pior do que isto aqui, caso não o fosse nunca teria podido criar um herói como D. Quixote. A prova é que aqui não nasceu nenhum Cervantes. No bosque da escola aqui ao lado, há qualquer coisa de inquietante. Onde havia uma mancha verde cintilante, agora aparece um verde manchado de um quase castanho, como se algumas árvores – e são todas de folha persistente – estivessem cansadas deste tempo e começassem a desistir de si mesmas, numa abdicação de identidade que nos inclina a pensar que também elas são dotadas de uma certa subjectividade. Imagino-lhes linguagem e pluralidade de línguas, em conformidade com as espécies. Por exemplo, os carvalhos entendem-se entre si, mas necessitam de tradução para compreenderem os que os cedros sussurram uns aos outros. A distinção entre a língua das laranjeiras e a das tangerineiras não será muito diferente daquela que há entre o português e o castelhano. Já as diferentes espécies de laranjeiras apresentam uma diferenciação como aquela que há entre o português de Portugal e o do Brasil. Tudo isto escapa aos homens, pois estes ainda não aprenderam a escutar o vento nem descobriram a Pedra de Roseta que permitirá compreender as vozes do arvoredo. Ou então falta um Champollion versado na filologia vegetal. Um dos problemas do mundo é que nunca se tem a certeza de qual é a causa decisiva para uma certa imperfeição.

Ninguém

Dentro de um livro de Charles Taylor, As Fontes do Self, encontrei um bilhete de uma ida ao teatro, no ano de 2007, ver Macbeth. Como não tenho o costume de andar a pedir bilhetes de teatro usados para pôr dentro dos livros, concluo, por inferência pela melhor explicação, que terei ido ver a peça. Se tivesse sido interrogado sobre o assunto, teria respondido convictamente que não, que há muito não vou ao teatro. Como se pode observar a realidade conspira contra mim, aproveitando o declínio da memória. Taylor explora, no livro referido, as várias instâncias de construção da identidade moderna. A mim preocupa-me a relação entre identidade e memória. Se perder a minha memória, continuarei a ser eu? Se as coisas que fiz forem sendo continuamente rasuradas, o que poderei dizer se me perguntarem quem és tu? A certa altura, nem sequer o Ninguém do romeiro do Frei Luís de Sousa estará disponível. Platão teria alguma razão em colocar a reminiscência no centro de uma vida digna de ser vivida. Não a anamnese das Ideias ou Formas entrevistas, antes do nascimento, no mundo inteligível, mas daquilo que se foi vivendo no tenebroso mundo sensível. Também aqui, todavia, convém adoptar o virtuoso meio-termo aristotélico. Nem a página em branco de uma memória apagada, nem a memória de elefante que nada esquece. A memória virtuosa, a que nos dá uma identidade e possibilita uma vida digna de ser vivida, é uma trama composta por recordações e esquecimentos. O que causa perplexidade, porém, é que não somos donos daquilo que recordamos e daquilo que esquecemos, como se recordar e esquecer fossem coisas que acontecem em nós, mas não somos os agentes disso que se dá em nós. Isto levar-nos-ia a perguntar quem em nós se recorda e quem em nós se esquece. Quem se esqueceu em mim que na noite de 26 de Maio de 2007 fui assistir ao Macbeth? Esta questão acaba por pôr em causa a importância há pouco atribuída à reminiscência e inclina o pensamento a responder à questão com a resposta do Romeiro: Ninguém.

Podia ter sido pior

A enfermeira foi simpática e atendeu-me a súplica, reduzindo o penso ao mínimo indispensável. Posso voltar a calçar sapatos e andar quase normalmente. Segunda-feira, profetizo, serão tirados os pontos. Não tarda voltarei à tarefa de acumular pontos cardio, como recomenda a Organização Mundial de Saúde. O pior do dia, até ao momento, foi a avaria na caldeira. Veio um técnico e consertou o que havia a consertar, uma peça estava dentro da garantia, outras não. Tudo corria bem, mesmo ao pagar. O problema só surgiu no fim, quando ele decidiu fazer um longo discurso sobre aparelhos a gás, caldeiras, fogões e esquentadores, o facto de as marcas serem iguais, só muda uma coisa ou outra no software, informou. Os produtos são todos fabricados na China em fábricas que demoram três ou quatro dias a visitar. Daí mudou para o caso tenebroso de o gás consumido na União Europeia ser todo igual, dando a referência singular desse gás igualitário, coisa que dantes não acontecia, com indicação da pluralidade diferenciadora das referências dos gases que corriam por essa Europa fora. Teve tempo para verberar a Itália, onde ninguém cumpre as regras que nos outros lados têm de ser cumpridas, para acabar com insidiosas considerações sobre a guerra em curso, o caso de três jovens irrequietos, manipulados na sua opinião, terem pintado um ministro de verde e da impossibilidade de acabar com o gás de um dia para o outro. Eu já estava cansado, a tudo anuía, esperando uma aberta para, sem parecer ofensivo, pôr um fim à conversa, onde havia uma ameaça já manifesta de descambar em considerações geopolíticas. Ao lembrar-me, porém, que posso tomar banho e que entre o telefonema a relatar a avaria e a vinda demorou uma meia hora, acabei por considerar que a lição sobre o estranho mundo do gás foi um preço simbólico do benefício usufruído. Podia ser pior, pois, neste planeta, não há mal que não possa superado por outro ainda pior.

O lugar da decisão

Começar com uma citação não é o melhor dos começos, embora seja um possível. O desfecho de uma batalha, diz Müller, decide-se na cabeça dos que nela participam. Quem o escreveu foi Alexander Kluge. Perante a afirmação sinto alguma perplexidade, que se pode traduzir por perguntas. Exactamente, em que parte da cabeça se decide o desfecho de um acontecimento? E quando, como em certas batalhas, estão dezenas ou centenas de milhares de cabeças, qual a percentagem da cabeças que contribuem para um desfecho e qual a percentagem para o desfecho contrário? Uma pergunta mais insidiosa seria a seguinte: não será nos intestinos que o desfecho de uma batalha se decide, sendo a cabeça o sítio onde os intestinos manifestam a sua decisão? Por certo, também haverá quem ache que o desfecho de uma batalha se decide no coração dos combatentes, enquanto outros acharão que é nas gónadas, uso este termo por ser mais inclusivo. Não há nada melhor que a proliferação das possibilidades, provavelmente, todas falsas. Ora, o facto de se nadar em conjecturas falsas não impede que a vida decorra. Não causava qualquer obstáculo ao desenrolar das existências a crença de que a Terra era o centro do Cosmos. Era falso, mas a falsidade não interferia na felicidade ou infelicidade das pessoas. Resta uma magna questão: onde se decidirá a batalha que travo neste instante contra o sono?

Uma aventura

O Verão que tinha saído pela porta voltou pela janela. Está previsto, para esta cidade onde me acolho, temperaturas, em Outubro, na ordem dos 34 e 35 graus. O mestre do clima, S. Pedro, mantém-se inflexível. Admito que os pedidos, em forma de oração, tenham diminuído drasticamente com o passar dos anos. Como não lhe pedem ajuda, ele não a dá e depois é o que se vê. Pessoas esbaforidas, barragens vazias, entidades públicas a ameaçar cortar a água. Apesar da impiedade reinante, o grande gestor do estado do tempo poderia ser compassivo e usar da misericórdia com os pobres pecadores. Hoje, depois de muito porfiar, consegui descobrir o ponto de pick up onde uma transportadora deixou na sexta-feira dois livros que me eram destinados. O site tinha-me anunciado que entrega seria hoje, segunda-feira, 25 de Setembro. Acreditei e na sexta-feira ausentei-me, fui almoçar com a minha neta mais velha, que fazia anos. A transportadora, aproveitando a minha ausência, passou por cá e marcou-me falta. Mandou, talvez como desculpa, uma mensagem com um link que me deveria indicar o lugar de recolha da embalagem. Consultei o mapa, aquele da Google, que me deu indicações, mostrou-me a rua, a casa, a envolvência. Fui lá e o que me tinha sido mostrado era uma ficção. Fiz várias tentativas em vão. Depois, um telefonema para uma agência da distribuidora noutro lugar acabou por resolver o assunto. Começo a ter saudades do tempo em que só os CTT entregavam encomendas, pois sabia onde haveria de as ir buscar. Parece que a concorrência – e ela é enorme – melhora o serviço. Talvez seja assim, só que eu sinto que, enquanto recebedor de encomendas, estou pior. É verdade que, muitas vezes, nos CTT, passava longos minutos à espera até chegar a minha vez. Agora, passo longos minutos à procura do lugar onde me hei-de apresentar. Já era altura dos objectos – livros ou outras coisas – serem enviados desmaterializados e, ao chegar a casa dos clientes, voltarem a materializar-se. Seria um serviço imbatível, mas não conheço nenhuma empresa que esteja interessada na minha brilhante ideia. Devem ter pavor da inovação ou são incapazes de compreender as ideias mais geniais que me ocorrem. O pior, porém, são os 35 graus.

Tarde de domingo

Existe a magna questão de saber se a Magna Moralia é ou não obra de Aristóteles. Os especialistas, como é hábito, dividem-se. Uns que sim, outros que não. Os que acham que sim defendem que é uma obra de juventude, anterior às duas Éticas (a Eudemo e a Nicómaco). Os que acham que não julgam tratar-se de uma obra espúria proveniente de algum discípulo. Este tipo de disputas possui uma trama romanesca, onde o plot não chega ao desenlace, ficando sempre o fim em aberto. Imaginemos que uma prova irrefutável decidia a contenda. Isso, porém, teria consequências terríveis. Punha fim a toda uma fileira de trabalho académico. Quantos livros ficariam por escrever? Quantos artigos morreriam antes de nascer? Quantos colóquios, por realizar? Depois, haveria o impacto nas diversas indústrias associadas, desde a do papel até à da restauração, passando pelos transportes aéreos. Já se sabe que um bater de asas de uma borboleta em Heidelberg, por exemplo, pode criar uma terrível tempestade em Pequim ou, caso Pequim seja imune às borboletas ocidentais, em Tóquio. O melhor é que se mantenha o suspense e o mistério permaneça mistério, antes que uma catástrofe económica venha do Oriente e se abata no Ocidente. Perguntar-se-á: qual o interesse de toda esta história? A uma pergunta destas só se pode responder com uma outra: qual o interesse de qualquer outra história? Por exemplo, o Telescópio Espacial Hubble captou duas galáxias em rota de colisão. Parece uma história interessante, mas quando a coisa se der, se é que não se deu já, as notícias só chegarão cá passados 465 milhões de anos-luz. Nessa altura, quem vai querer saber do assunto?  São assim as tardes de domingo na província, agora que não há cinemas, nem ninguém vai ver a bola. Talvez vá a tempo de dormir uma sesta.

Os limites da atenção

Foi um almoço animado. Não pelo almoço, nem pelos convivas, mas por ter sido acompanhado pelo jogo de râguebi da selecção portuguesa. O adversário, embora não fazendo parte da elite mundial, era bastante razoável, tal como o quinze português. Foi um resultado justo num jogo em que ambos poderiam ter ganhado, ambos poderiam ter perdido. Empataram, num jogo emocionante, em que os georgianos foram muito melhores na primeira parte e os portugueses, na segunda. Foi a primeira vez que, num Mundial, Portugal não perdeu o jogo. A minha questão quanto ao râguebi é de saber se o jogo conseguirá resistir, ou não, ao processo de futebolização, onde o jogo é constantemente manchado pela manha, por truques sujos, pela falsificação da verdade, com o apoio incondicional dos adeptos e o incentivo dos responsáveis. Acabado o jogo, o sábado começou a deslizar em direcção à noite. Poder-se-á pensar que isso também estava a acontecer durante o jogo. Se tomarmos a aparência pela realidade, então podemos dizer que é verdade que mesmo durante o jogo o sábado deslizava em direcção à noite. A realidade, contudo, é outra. Se alguma coisa consegue capturar a nossa atenção, o tempo suspende-se, deixa de correr. Então, perguntar-se-á, por que razão não somos eternos? Bastaria que a nossa atenção estivesse sempre intensamente concentrada nalguma coisa e trocaríamos o tempo pela eternidade. É verdade, mas o poder da nossa atenção, por mais desenvolvido que seja, é muito frágil. Essa fragilidade interrompe com frequência os estados de atenta concentração e lança o tempo na sua correria. Por isso, as paixões amorosas são de curta duração, pois o amante tem pouco poder para prolongar a sua atenção no objecto amado, por mais que Transforme-se o amador na coisa amada / Por virtude do muito imaginar.

Meditações de sexta-feira

Estou dividido entre uma meditação sobre a chegada do admirável mundo novo, anunciada hoje por um colunista do Público, pois chegámos ao momento em que as máquinas começam a dizer eu – será que já se reconhecem ao espelho? – e se reproduzem, e retomar a leitura dos cadernos manuscritos herdados de Eduína. Há muito que não pego neles. Na realidade, as vezes que lhes toquei foi para ler uma coisa aqui, outra ali, sem grande preocupação com a linha do tempo. Temo a leitura contínua e o que possa neles descobrir. Ler ao acaso é jogar à roleta russa. Pode acontecer que ao disparar a câmara esteja vazia, que aquilo que me é dado ler não me atinja, nada tenha a ver comigo. Se soubesse alguma coisa de grafologia, ainda submeteria a sua escrita a análise. Esta ideia, porém, mal a formulei, pareceu-me indigna, repugnante. Como se fosse a violação da intimidade de uma alma. As almas, todas elas, têm um lado íntimo e outro exterior, contrariamente aos que afirmam que a alma é pura interioridade. Não é. Aquela grafia não sendo particularmente excêntrica, é bastante pessoal, uma emanação da alma de Eduína, mas também do seu corpo. Fico a olhar para ela sem tentar decifrar o texto. Isso basta-me, por hoje. Volto ao artigo do Público, no qual Martin Heidegger é rotulado como o mais ilustre e influente tecnófobo do século XX, aquele que anunciou que a filosofia será substituída pela cibernética. Há qualquer coisa que não está bem. Heidegger não tinha fobia à técnica, mas ao facto de o homem deixar de pensar. O problema não estará na técnica, por muito que esta subverta a relação entre homem e natureza, mas na demissão dos seres humanos de exercitarem aquilo que os distingue não apenas dos outros animais, mas também dos seres de silício, mesmo daqueles que são capazes de dizer eu.

Broch e Cortázar

Continuo enredado na escrita de Hermann Broch, mas o digno de nota não é isso. Existe, na Gallimard, um volume do escritor austríaco, com o título La Grandeur Inconnue, o nome do primeiro romance do autor. Contudo, existem nela mais coisas. Cartas para Willa Muir, ensaios, narrativas e um fragmento de romance. Como não conhecia nada disto, ontem decidi comprá-lo online. Fui à Amazon francesa, passe a publicidade, o livro estava disponível. Tinha o preço de 18,60€ e os portes de 8,07€. Fui espreitar se o mesmo livro existia na Amazon espanhola. Existia, custava um pouco mais, 18,95€, mas os portes para Portugal eram gratuitos. Encomendei-o eram cerca das 11 horas de ontem. Recebi-o hoje por volta da mesma hora. É possível que de Espanha nem bom vento, nem bom casamento. Tenho alguma experiência do vento espanhol, mas não de casamento. Na verdade, o primeiro, não é grande coisa; o segundo, não me pronuncio. Sei, todavia, que os livros vindos de lá chegam rapidamente. Talvez venham a fugir do vento ou de um casamento que lhes desagradou. Tudo é possível, embora as pessoas tendam a não acreditar na proliferação das possibilidades. Estes enredos em Hermann Broch são apenas diurnos. À noite, nos períodos de insónia, vou lendo O Jogo do Mundo (Rayuela), de Julio Cortázar. Em conversa com um amigo disse-lhe que estava a gostar da obra, mas não tanto como teria gostado há trinta ou quarenta anos. Hoje, aquele ambiente intelectual e boémio de Paris, presente pelo menos no primeiro terço do romance, não me causa qualquer exaltação. Pelo contrário. Dou comigo a pensar que se trata de uma rêverie de adolescência ou de primeira juventude, mas que há pouca seriedade nela. Não afasto a possibilidade de mudar de opinião, caso os dois terços que me faltam ler tenham esse poder. Estes escritos estão a ficar fastidiosos, quero dizer: estão a ficar ainda mais fastidiosos. Talvez seja o efeito da operação ao pé esquerdo. A anestesia local pode ter provocado uma mais intensa paralisia da imaginação. Tenho de voltar às reflexões sobre o estado do tempo, isto é, do clima.

Midinettes

Numa conferência, La vision du monde donnée par le roman, Hermann Broch, a certa altura, para exemplificar um tipo de arte preocupada em produzir um qualquer fogo-de-artifício, diz: Je choisis Zola, car personne n’osera prétendre que Zola ait écrit des romans pour midinettes. Apesar de Zola ter escrito romances para produzir fogo-de-artifício, isto é, para vender uma certa ideia, Broch exemplifica, não chegou a cair nesse abismo de onde não há regresso, escrever para midinettes. O que terão feito estas pobres raparigas para que seja negativo um escritor importante fazer romances para elas? A palavra resulta de uma aglutinação de midi + dînette. Literalmente, significa que janta ao meio-dia, isto é, que toma uma refeição àquela hora. Quem o fazia, em Paris, no tempo de Zola, eram as costureirinhas. São elas as midinettes, referidas por Broch. Nelas se consuma a sentimentalidade ingénua e a simplicidade frívola. Todo essa gente que ganhava a vida costurando para que outros andassem vestidos, estava à partida excluído da grande arte, mesmo quando não era assim tão grande ou não era mesmo arte. Contudo, o primeiro nome que refere o escritor austríaco é o de Hedwig Courths-Mahler, uma escritora alemã que escreveu mais de 200 romances de amor, na primeira metade do século XX, que por certo fariam o encanto das descendentes sociais das costureirinhas parisienses. Podemos imaginar que os romances da senhora Courths-Mahler tocariam a sentimentalidade ingénua e a simplicidade frívola de qualquer costureirinha. A vida da autora, porém, está longe de ter sido cor-de-rosa e é possível que tenha sido pouco dada a frivolidades e ingenuidades. Quando se julga que a grande arte resulta de vidas ricas e duras, é possível que se esteja errado. O mais plausível é que entre arte e vida exista um claro divórcio, e só por uma ingénua e frívola concepção de arte se pensa que esta tem a sua causa eficiente no que foi vivido pelo artista.

A primavera outonal

O tempo continua a passar. Não é uma abertura brilhante, mas talvez seja verdadeira. O talvez deve-se a não haver certeza de que exista uma coisa a que damos o nome de tempo. Ora, se o tempo não existir, então não pode passar. Estou a perder-me. A manhã foi passada em estágio para o que iria acontecer à hora de almoço. Essa preparação foi acompanhada por um número infinito de concertos para rebarbadora e corta-relva. Não sou refractário à música contemporânea, mas há coisas que excedem os meus poderes. Às empresas que foi concessionada a manutenção dos jardins e parques municipais falta-lhes a sensibilidade que havia nos antigos serviços camarários, onde tudo era mais lento e com enormes intervalos que deixavam o auditório descansar contemplativamente. Pela hora de almoço, dei entrada no bloco operatório para excisão de um sinal no pé esquerdo. As enfermeiras, antes da chegada dos médicos, anestesista e cirurgião, falavam de sopa de tomate, se era refogada, se era à alentejana, conversa que desembocou em tomatada com ovos escalfados. Chegados os médicos, a conversa mudou de rumo. Cheguei a participar dela, mas já não me lembro bem qual o assunto. Uma anestesia no pé acaba por ter um efeito na mente. A continuar assim, chego ao fim-de-semana cheio de aventuras, para ilustrar a minha gesta. O pior é conseguir andar. Vale-me um poema de Hermann Broch que, a certa altura, diz, na tradução francesa: Oh printemps automnal ! / Il n’y eut jamais de plus beau printemps que cet automne-là. / Le passé se mit à pousser des bourgeons, toutes les fleurs s’épanouirent / C’était le calme délectable qui précède l’orage. / Le Dieu Mars même souriait. Só espero que a tempestade seja no mar alto, naqueles lugares onde nem os barcos passam. Só espero que Marte, depois de sorrir, se sinta furioso por terem sido frustrados os seus planos, pois mesmo um cavaleiro andante tem os seus limites.

Luta com um moinho de vento

Comecei o dia da melhor maneira possível, irritando-me com a pessoa que me atendeu, através de contacto telefónico, num serviço público. Conforme ia pondo as questões, respondia-me com a ironia que se utiliza perante a insistência de estúpidos contumazes, a que se associava um tom paternalista, maternalista, no caso, para vincar a sua supina superioridade intelectual perante um representante imaculado do império da estupidez. Que eu seja estúpido, aceito-o com bonomia, pois ninguém pode fugir ao que é. Que outros me pensem estúpido, também o aceito sem reclamações. Que comentem nas minhas costas a infinita estupidez de que sou proprietário também não me levanta qualquer objecção. Que me o façam notar, isso ultrapassa a linha da vida civilizada. Eu sei que era cedo, mas a pessoa é paga para responder a questões e prestar esclarecimentos. Se está descontente por não poder, no exercício das suas funções, candidatar-se a prémio Nobel do que quer que seja, paciência, procure outra ocupação onde possa chegar à glória. Eu compreendo que a função seja de um aborrecimento mortal, que as pessoas lhe ponham mil vezes as mesmas questões, mas ninguém tem culpa da natureza esotérica da burocracia nacional, nem da inimizade para com o cidadão com que são construídos os sites dos serviços públicos. A certa altura, acabei por me irritar e dizer que ela estava ali para prestar esclarecimentos, que era essa a sua função e que também lhe cabia ter paciência para os que estão perdidos nos arcanos da literatura pública. Não foi bem assim, pois não perceberia a linguagem. A partir daí a situação tornou-se mais produtiva e os esclarecimentos foram prestados, descodificando siglas e não sei mais o quê, dando as informações pretendidas. Não há como começar a semana com um combate com um moinho de vento.

Domingo

Gosto destes dias de chuva, cada vez mais raros, de fim de Verão. Somos devolvidos a um mundo mais sério e autêntico, marcado pelo cheiro da terra molhada. O Verão é um tempo fantasioso, apesar do calor funesto. Agora, o Sol brilha, mas há pouco chovia intensamente. Não tarda, o Sol será ocultado por densas barreiras de nuvens escuras e a água cairá mais uma vez dos céus para fecundar a terra, numa manifestação da virilidade celestial e da feminilidade terrestre. O masculino e o feminino, em mitos de muitas tradições, tinham uma função ordenadora da realidade. O homem e a mulher eram apenas uma manifestação dessa estrutura que organizava o mundo e lhe fornecia um princípio de compreensão. Talvez porque vivamos numa época desencantada, onde o mito parece moribundo, o masculino e o feminino perderam não apenas a sua função estrutural, mas também a evidência com que se manifestavam. Este, porém, é um assunto que caiu no alçapão do debate ideológico e foi capturado pela política, o que o exclui deste espaço, onde um narrador dedicado cumpre as ordens de um autor que decidiu rasurar esse assunto que tanto ocupava o ócio dos cidadãos gregos. Descubro, não sem surpresa, algumas folhas amarelas nas acácias da praceta. Vêm muito mais cedo do que o habitual. O chão molhado do campo de jogos da escola aqui ao lado reverbera. Na rua, não passa ninguém. É domingo e a vida parece suspensa. Ah passa um carro, vagaroso e tímido. Não tarda, recomeça a chover.

Uma tarde desportiva

Passei parte da tarde a ver o jogo de Râguebi. Portugal perdeu, mas não seria de esperar outra coisa, já que o País de Gales pertence a outra galáxia. Contudo, não foi mau, a distância entre ambas as selecções já não é infinita. O gosto por esta modalidade, ocorrência não muita antiga, acabou por ser uma reminiscência. Na adolescência, numa época em que já teria nascido a RTP 2, eram transmitidos os jogos do Torneio das 5 Nações, aos sábados à tarde. Se não tinha nada melhor para fazer, ver os jogos era uma alternativa muito decente a estudar. Passada essa época, o Râguebi foi esquecido, mas há uns vinte cinco ou trinta anos, já nem sei bem como, voltei a ver, sempre na televisão, jogos de Râguebi. Quando posso – isto é, quando passam em canal aberto, já que não assino canais desportivos – vejo um jogo. Dá-me mais prazer do que o futebol, pois o ethos do jogo é muito diferente, mais decente, sem manhas e truques, sem perdas de tempo, sem violência, apesar de ser muito duro. Há muito que não tinha uma tarde desportiva.

Silêncio

Sexta-feira tornou a ser um dia de libertação e, ao mesmo tempo, de melancolia, pois sabe-se que a libertação é passageira, e as duras garras da realidade voltarão mais depressa do que se deseja. A madrugada desponta e mais um dia / Se prepara para o calor e o silêncio. No mar o vento da madrugada / Encrespa-se e desliza. Eu estou aqui / Ou ali, ou algures. No meu começo. Por mim, penso ao ler estes versos de Eliot, deixava ir o calor, pedindo ao vento do mar que o levasse para longe, e ficava com o silêncio, pois não tenho outro começo que não o silêncio. É nele que tudo começa, mesmo o ruído mais abominável ou o gesto digno do maior louvor. O silêncio é uma casa, a minha casa comprada sem prestação mensal, sem pagamento a pronto, herdada dos dias de nevoeiro ou das noites veladas à luz estelar. Caminho pelos corredores do silêncio, entro em cada um dos seus quartos, em cada uma das suas salas, e ele é sempre diferente, como são diferentes os dedos de uma mão. Há dias em que habito não o silêncio, mas o vento, um certo vento que desliza sobre a terra de um modo que só eu reconheço. Dançava diante da escola onde aprendi a ler, e por isso aprendi a ler, e se amo a leitura foi porque amei antes dela o vento que a trouxe, nesse começo que era, ao mesmo tempo, começo e continuação e, ainda, fim, mas isso eu não sabia, pois nesse tempo a sexta-feira ainda não era um dia de libertação. Tudo era então mais lento, e havia que esperar a chegada do sábado ao início da tarde, quando saía da escola, e o vento esperava por mim para me guiar à casa do silêncio, onde ouvia as vozes que dobavam, para o meu prazer, o silêncio infinito que me cabia.

Solipsismo neurónico

Retorno a uma das minhas ocupações desesperadas. Consultar as previsões para a evolução do estado do tempo. Tornei-me um amante da meteorologia. O calor retornou e o corpo, miserável e incapaz, protestou, recusando-se a grandes pressas. O pior, contudo, é o cérebro. Sinto-o empapado, sem vontade que nele os neurónios se entreguem à feroz actividade exigida pelas sinapses. Quando o calor cai sobre mim, os neurónios, todos eles, tornam-se solipsistas e recusam qualquer contacto com outros neurónios, cuja existência é negada não sem veemência. Em dias como o de hoje o meu cérebro é habitado entidades solitárias que se negam a trabalhar. Daí os meus pensamentos serem o que são, fruto de uma mente implantada num cérebro deliquescente.  Apesar disso, nem tudo tem sido mau. Recebi uma notícia agradável, relativamente inesperada, mas cujo conteúdo omito. Falo do assunto, para evitar espalhar a impressão de que só me preocupo com os males e não dou a devida atenção aos bens recebidos. Imagino que a esta hora o calor tenha declinado e vou sair um pouco. Talvez o vento me arrefeça o cérebro, os neurónios comecem a trabalhar e me nasçam algumas ideias que, caso não as esqueça, utilizarei amanhã.

Paisagens

Em 2020 foi roubado do museu de Groninger um quadro de Van Gogh. Foi agora recuperado. O título da obra é O Jardim do Presbitério Neunen na Primavera. Tudo no quadro, porém, é outonal, as corres sombrias, a natureza representada, mesmo a figura humana com o seu vestido negro. Imagino que uma pintura destas não fosse possível num país do Sul da Europa. Também não consigo imaginar uma indiferenciação entre o crepúsculo que antecede a noite e aquele que anuncia a manhã. É possível que aquilo que cada um é e o modo como vê e representa o mundo dependa tanto da geografia como dos genes. Imagino que sejamos filhos das paisagens, pois são elas o pano de fundo onde se desenrola o drama de cada um. Quanto mais poder essas paisagens têm sobre nós, menos damos por elas. Tornaram-se carne da nossa carne. Aquelas que se impõem à atenção são as que são estranhas. Podem ser belas, mais belas que as nossas, mas nelas somos sempre estrangeiros. Talvez o jardim do presbitério de Neunen nunca tenha sido abençoado com uma Primavera.

O absoluto

É na “Introduction” à sua obra God, Freedom and Evil que o filósofo norte-americano Alvin Plantinga propõe a distinção entre crer em Deus e crer que Deus existe. Nesta última formulação, crê-se que um conjunto de proposições acerca de Deus são verdadeiras. Na primeira formulação, a crença ultrapassa dimensão epistemológica e implica um compromisso com essa crença. Seria um compromisso com o absoluto e, para ser autêntico, seria um compromisso absoluto. Esta ideia de um compromisso absoluto, a certa altura da história da Europa, e a Europa é muito mais do que a Europa, emigrou da relação com o divino para outras áreas. Para a política, para a arte, para o amor. Em todas estas dimensões, a procura do absoluto redundou em desilusão, no melhor dos casos, ou em tragédia, como aconteceu nessa terrível ligação entre a política e o absoluto. A razão de ser da desilusão ou da tragédia é fácil de compreender. Nem na política, nem na arte, nem no amor, existe um absoluto, ao qual alguém se possa entregar até à extinção de si, do seu ego. Aqueles são sítios humanos, demasiado humanos, para que o absoluto resida neles. A distinção de Plantinga é interessante não porque assegura que Deus existe, mas porque, sub-repticiamente, mostra que crer em Deus, nesse absoluto absolutamente perfeito, é uma resposta, a única resposta, ao desejo de um compromisso absoluto que habita o coração de muitos seres humanos, senão de todos, mesmo que disso não tenham consciência. David Hume estava errado ao pensar que a ideia de Deus tem a sua origem numa reflexão sobre as operações da mente humana e eleva sem limites essas operações de bondade e sabedoria que encontrou na mente humana. A ideia de Deus nasce de uma fome de absoluto, de um desejo que as coisas terrenas, mesmo as mais sublimes, não saciam. Dito de outra maneira, a ideia de Deus nasce do desejo humano. Nada disto prova, porém, que Deus existe, mas também não prova que não existe.

Uma rapaziada

Tudo tem um tempo. Findo este, tentar prolongá-lo torna o prolongador não apenas insensato, mas também ridículo. Uma consulta, na capital de distrito, antes de almoço. Outra, na capital do antigo reino, depois de almoço. A conjugação das duas levou à supressão do almoço. De retorno a casa, sem almoçar tive a estulta ideia de uma rapaziada. Que tal uma sandes de leitão, ali mesmo à saída da auto-estrada? Se bem o pensei, melhor o executei. Na altura, tudo me pareceu perfeito. Depois descobri o ridículo de um narrador a quem retiraram a vesícula, a biliar, crer que tinha direito a certo tipo de rapaziadas. Não tem. Resume-se nesta experiência trivial todo o drama metafísico da finitude do homem, a tensão entre um desejo infinito – nem que seja de uma sandes de leitão, num dia sem almoço – e os limites de um corpo. Salvou-me o dia a pontualidade dos médicos, eu que tantas vezes sublinho a sua tendência para os mais inexplicáveis atrasos. Como castigo, além da caminhada, embora lenta, que já fiz, eximo-me à tarefa de jantar. Entrego-me, como penitência, ao jejum, embora a Quaresma ainda venha longe, mas já ninguém jejua na Quaresma. Agora jejua-se não por amor a Deus, mas por amor à forma física, isto é, por amor a si mesmo. Temo que o meu próximo jejum se inscreva nesta última categoria. Também é verdade que quem quer conquistar a glória do altar não se torna narrador e não se põe a escrever sobre coisas sem nexo, o que, segundo a crença de Einstein, não é particularmente bem vista por Deus, o qual, di-lo o eminente físico alemão, não joga aos dados e muito menos à roleta russa, acrescento eu.