Fui há pouco à rua e o domingo pareceu-me soturno. Talvez
fosse eu que estivesse soturno, com a despedida das netas, depois de uma semana
animada pelo frenesim da sua presença. Setembro é um mês difícil, pensei. Há
nele sempre uma fonte de desilusão. Quando chega, o corpo saúda-o como um
salvador, mas também o corpo se precipita e vive equivocado. Há pessoas que sonham
outonos eternos, uma temperatura suave, as primeira chuvas, a queda das folhas,
uma melancolia aprazível que fosse uma entrada para o jardim do Éden. Este,
porém, está guardado por querubins de espada flamejante e Setembro é um
repositório de traições. Esconde, no seu íntimo, um punhal terrível que, na
primeira oportunidade, há-de cravar nas costas dos mais avisados. Encolho os
ombros e regresso a casa, pisando calmamente as pedras da calçada, enquanto
observo o recorte das sombras que os prédios projectam no meu caminho. Amanhã
será outro dia, murmurei para comigo. E a banalidade da frase reconciliou-me
com este domingo sem futuro.
