Não sem dificuldade juntei os bocados em que me divido para
chegar a esta hora que anuncia o crepúsculo. Os dias não têm sido fáceis e a
prova disso é que as minhas leituras se resumem a O Homem que era Quinta-Feira, de G. K. Chesterton. Não me atenua o cansaço mas faz-me
sorrir. Lera-o há muito e havia muitos pormenores que se tinham apagado. Na
mesma época li O Ente Querido, de
Evelyn Waugh, e A Relíquia, de Eça de
Queirós. Lembro-me de os ter juntado, mas não sei precisar a razão. Porventura,
um acaso. Tenho pena de já não conseguir situar na existência a época em que os
li. Talvez fosse um tempo em que precisasse de me rir um pouco, embora, ao
contrário do que por vezes parece, não tenho propensão depressiva. Gosto de
pintar o mundo com tintas escuras, mas o mundo faz muito por isso e teima com
frequência elevada em não me desmentir. Um pessimismo antropológico não faz mal
a ninguém e talvez ajude a que todos sejamos um pouco menos bárbaros. As
sombras arrastam-se pelo chão, restos de luz batalham com denodo contra a vinda
da noite, qualquer coisa cai num dos andares contíguos, oiço um bater metálico
e depois o silêncio desce em espirais sobre mim. No ar, há uma exaltação
contida, algum medo disfarçado por risos forçados. Não é fácil ser-se despojado
dos hábitos, que são uma segunda natureza no dizer do velho Aristóteles. Nada
melhor que citar uma autoridade para acabar.
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