Imagino que esteja frio lá fora. O aquecimento central tem
trabalhado com zelo e um site de
meteorologia confirma que a temperatura está baixa para a época. O ano passado,
por esta altura, há muito que a caldeira não trabalhava. Também as estações e
os meses são volúveis, incapazes de seguirem um plano uniforme, planeado com
cuidado. Lastimo que a natureza tenha trocado a burocracia pelos impulsos
espontâneos, frutos do acaso e filhos da incerteza. Entrega-se a variações
apenas para se distrair e confundir os mortais, já de si tão confusos. Chega
até mim o zunir de um aspirador, alguém que num apartamento vizinho mata o
tempo com excessos de limpeza e, sabe-se lá, de arrumações. Também eu precisava
de arrumar a minha mente, mas não encontro armários disponíveis e as estantes
existentes não têm prateleiras. Deveria haver um Ikea para consciências em convulsão. Sou obrigado a amontoar
informações, sem que um princípio de ordem se estabeleça e num qualquer futuro
me permita, sem tropeções, usá-las. Encolho os ombros. Qual a importância de
falar em bugalhos mesmo que me perguntem por alhos? Deveria censurar esta
tendência para recorrer a ditos ao gosto popular, mas talvez seja tarde para arrepiar
caminho. Já pensei em começar a descrever as paisagens que se avistam das
diversas janelas do escritório, mas ainda não estou suficientemente
enlouquecido. Recosto-me na cadeira e deixo-me invadir pela música para piano
de Fauré. Devolve-me alguma sanidade. Depois, olho lá para fora e tudo parece
normal. Um pássaro voa de uma árvore para outra, um carro contorna uma rotunda
e as acácias, esgalgadas, vão-se cobrindo de um folhedo verde que as há-de
compor. Hoje é terça-feira, dia 31 de Março. O mês acaba envolto numa capa cinzenta
de tristeza, sem aura nem fortuna, contente por ir desaguar no dia das
mentiras.
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