Acordei com a chuva a tamborilar nas janelas, mas como me
converti ao pechisbeque tecnológico do mundo pós-moderno em que vivo fui
verificar na aplicação do telemóvel se era verdade. Era-o. De facto, a água
caía mesmo aqui, na freguesia em que vivo. Fiquei descansado, pois nem a
natureza se atreve a desmentir aquilo que a técnica diz estar a ocorrer. Fora
eu dado a meditações filosóficas e haveria motivo para longas argumentações
sobre o estatuto da verdade nos nossos dias. É verdade aquilo que uma aplicação
informática, chamam-lhe app, diz que
o é. Vale-me a mim e aos que têm a infelicidade de me ler que não sou dado a
tais pensamentos. Se me ocorrem, desvio logo os olhos e fico a ver a paisagem,
as nuvens no céu, o sol a brilhar nas superfícies molhadas, a mulher de curvas
recortadas que arrasta com vagar um guarda-chuva sobre a passadeira, enquanto
os carros param com cerimónia e os condutores olham quem, tão exposto ao desejo
dos seus olhos, assim passa sem pressa. Ao escrever isto assaltou-me uma
inquietação. Será que ainda se podem dizer estas coisas? Farei eu parte de uma
conjuração patriarcal? O melhor é também afastar estes pensamentos, pois o
autor destas palavras proibiu-me tudo o que tivesse odor a política. Eu sou
apenas um pobre narrador e sei qual é o meu lugar. Olho pela janela e vejo o
sol a romper as nuvens e lançar os seus dardos – meu Deus, isto não é uma
metáfora moribunda, mas um cadáver ambulante que trouxe para o texto – sobre as
árvores incautas que dele não se sabem proteger. Será verdade, o que vejo?
Pressuroso precipito-me para o telemóvel e sinto-me reconfortado pela app meteorológica confirmar que não é
ilusão aquilo que os meus olhos observam. Fecho-os e neles logo passa a mulher
de curvas recortadas que arrasta um guarda-chuva pela passadeira e maldigo-me
por ainda não ter descarregado a aplicação que me confirme se ela vai mesmo
pela passadeira.
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