Nestes dias ainda não avistei por aqui foliões a imaginar
que estão no Carnaval. Anda tudo muito circunspecto. Se deixar a memória fluir,
hei-de lembrar-me de que no tempo de criança, na escola primária, talvez antes,
ter-me-iam comprado uma caraça – havia as de pasta de papel e as de plástico –
uma pistola de água, as inevitáveis serpentinas e os estalinhos, não sei se por
outros lados teriam outro nome. Nada disto entrava na escola e os professores
daquele tempo, com os seus fatos escuros e gravatas sombrias, eram gente séria
e pouco dada à volatilidade do corso, prontos a manejar uma régua com que
imaginavam civilizar uma turba de selvagens. Mascaradas e outros devaneios
conflituavam com a santidade do que havia para aprender. Mesmo em casa, as
bombinhas de mau cheiro não faziam parte do permissível e os sacos de confettis, vá lá saber-se o motivo,
também não. Não seria um Carnaval inebriante, mas na altura tudo aquilo
pertencia a uma ordem inquestionada do mundo, que se aceitava porque era assim,
mesmo os selvagens actos civilizacionais de professores austeros. As pistolas
de água nem sempre davam ocasião a situações amistosas e as serpentinas nunca
deixaram de ser uma decepção. Lançadas, era impossível recolhê-las para as
tornar a lançar. Serviam apenas para juncar o chão de papel colorido e ficar a
olhar para aquilo sem entusiasmo, não percebendo na altura a lição que havia nelas
sobre a irreversibilidade de tudo o que acontece. Na verdade, aprendiam-se
muitas coisas, talvez as mais importantes, sem saber que se aprendiam e nisso
havia uma inteligência profunda que foi vendida ao desbarato nalguma feira da
ladra.
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