Fecho-me em casa, escondo-me do calor como quem se esconde de
um vírus. Cerro as persianas e preparo-me para os dias de cerco que tenho pela
frente. Aqui, o sol é um inimigo implacável. Dardeja sem parar raios cheios de
rancor, desejoso de incendiar as cidades por ele sitiadas. Há nele uma sanha
incompreensível para pobres mortais como eu. É possível que a sua aversão tenha
nascido de algum despropósito nosso, de lhe termos negado a divindade ou,
terminadas as colheitas, de não lhe rendermos culto. Desconheço o que lhe move
o ódio. A serra, com os seus muros de calcário, impede o vento marítimo de vir
em socorro dos que são mártires da desmesurada ambição do astro. Não vale a
pena acusar-me de tratar o Sol como se fosse um ser dotado de razão, agindo por
motivos demasiado humanos. À falta de personagens reais, humanizo aquilo que me
vem à mão. O Sol, a Lua, uma pedra, até a mim, que não passo de um pensamento
no pensamento de outro que não sou eu. O telemóvel informa-me a hora e o dia.
Vejo que num dia 13 de Julho, Charlotte Corday assassinou Marat. Vejo retratos
de ambos e o dela parece-me de longe mais benevolente. Sempre achei o quadro de
David, La Mort de Marat, um exercício
de canonização do mal, mas sobre isso é melhor não me pronunciar e remeter-me
ao meu papel de simples narrador tiranizado pelo despotismo do autor, talvez um
discípulo de Marat. O calor não me faz bem. A 13 de Julho nasceu Júlio César,
reparo agora. Decididamente, é um dia que tem demasiado sangue nas mãos. Talvez
seja da temperatura. Nunca sabemos realmente a causa das coisas, admito.
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