segunda-feira, 25 de fevereiro de 2019

Estações do ano

Abro um livro já antigo e as folhas começam a cair, seca a cola que as prendia à lombada. Também os livros possuem as suas estações do ano. Este ainda não chegou ao Inverno, mas o seu Outono já vai adiantado. O pensamento tornou-se então sombrio. O que vai acontecer aos meus livros quando o meu Inverno descer por completo sobre mim? E de súbito fui tocado por uma onda de alegria. Ficarão livres de mim e seguirão o seu caminho e eu ficarei livre deles. Há amores que só a morte separa, libertando amante e coisa amada. Na escola ao fundo, um bando de adolescente joga à bola. A Primavera deles ainda lhes esconde o peso do Outono e o sentido do Inverno. Só a bola que entra na baliza conta.

2 comentários:

  1. Gosto tanto de ler o que escreve.
    Este texto tocou-me de tal modo, que não resisti a deixar aqui a minha pegada agradecida.

    Maria

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    Respostas
    1. Muito obrigado pela sua atenção e também por passar por aqui.

      HV

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