O Inverno luta pela vida e ao escrever isto lembro-me de
imediato que se teima, agora, em grafar o nome das estações do ano e o dos
meses com letra minúscula no início da palavra. Já antes, por decisão sacrílega,
os dias da semana tinham sido reduzidos à insignificância lexical. Nesta metamorfose
da letra inicial não há apenas o arbítrio de quem decreta como se há-de
escrever. Há ainda um fundo terror de quem não consegue enfrentar os decretos
do tempo. O melhor é deixar-me destas considerações e voltar para o Inverno,
esse que treme ameaçado pela Primavera, mas que, infeliz como um amante
atraiçoado, resiste, tapando o sol com a cumplicidade de umas nuvens leves e
levianas. Os alunos da escola que fica ao fim da rua foram para casa. Alguns
gritam na praceta aqui ao lado. Se eu fosse mês ou estação do ano faria greve,
até que repusessem a maiúscula inicial e me reposicionassem no meu devido
lugar. As grandes causas só lembram a gente desvalida como eu.
